un día más

Quizá esto me haga escribir con más regularidad, retomar mis múltiples y ambiciosos proyectos de diarios, al menos dejar constancia de anécdotas, sucesos, experiencias con lo maravilloso cotidiano. No sé. Lo que más me apetece es ir escribiendo mis sueños, que creo que dicen más que lo otro.

La verdad que leyendo los blogs (se escribe así?, parece una palabra en Klingon) de otros, me entran ganas a mí de escribir. Pero cómo les envidio! Como me cuesta arrancar me limitaré a copiar fragmentos de libros que leo o releo. Un libro muy aconsejable de Francisco Umbral es "Diario de un escritor burgués". En él, hoy, he encontrado perlas como esta:

"Escribo, escribo. Escribir es una manera obsesiva, en mí, de prolongar el hilo de la cotidianidad, de ir desenredando la madeja del tiempo en la hebra de la prosa. Cuanto más inminente es que se corte el hilo, con mayor fiebre escribo. Escribir ya no es en mí un acto vil de afirmación personal (lo cual tampoco me importaría confesar), sino un acto de afirmación del mundo en su costumbre. Publicar también."

y unas páginas más adelante

"Habría anotar, como siempre, comidas, cenas, fiestas, enfermedades, actos sociales, actos literarios, esos sitios donde le halagan a uno la vanidad prostituida. Pero no tengo ganas. (...) Lo de mis enfermedades, esta temporada, va siendo ya tedioso, y me temo que para siempre. Arrastro tos, faringitis, bronquitis y creo que fiebre desde hace casi un mes. Luego están los enfriamientos de vientre, que pueden presentarse, con derecho, en cualquier momento. Sudo, toso, me canso, duermo mal o duermo bien, voy de una casa a otra, aun sabiendo que no son las casas, sino el propio cuerpo, casa en ruinas, como dijo John Donne hace siglos"

Por cierto, antes de levantarme esta mañana, he recordado casi al completo un sueño. Pero a medida que me he ido levatando ha ido desapareciendo por completo. Qué pena.